BON VOYAGE

Un texto escrito por Charles Chaplin

Estoy fuera por la mañana para Southampton, miserable y deprimido. Hay muchedumbres, las mismas multitudes que me vieron venir. Pero parecen un poco más deseables. Los estoy dejando. Hay tantas cosas que desearía haber hecho. Es agradable recibir este aplauso en mi salida.

No dudo de su sinceridad ahora. Es tan fina y bulliciosa como cuando llegué. Se alegraron de verme venir y lo siento, me voy.

Me siento desalentado y triste. Quiero abrazarlos a todos ellos conmigo. Hay algo tan melancólico acerca de Londres, acerca de su amabilidad, una gentil apreciación. Ellos sonríen tiernamente mientras los miro de esta manera, de esa manera, por ahí – por todos lados es lo mismo. Todos son mis amigos y los estoy dejando.

¿Firmaré esto? Unos pocos emocionados me empujan libros de autógrafos, pero la mayoría de ellos están auto controlandose, casi en reposo. Sienten la separación. Lo perciben, pero me están despidiendo con una sonrisa.

Mi coche está lleno de amigos que van conmigo a Southampton. Ellos significan poco en este momento. La multitud me tiene. Viejos, viejos amigos aparecen, amigos que he estado demasiado ocupado para ver. Fieles viejos amigos que se contentan con echar un vistazo antes de irme.

Ahí está Freddy Whittaker, un viejo artista de la música con quien una vez jugé. Sólo conocidos, la mayoría de ellos, pero todos me conocían, y todos habían compartido, en espíritu, mi éxito. Todos ellos están en la estación y todos ellos entienden. Ellos saben que mi vida ha estado ocupada cada minuto que he estado aquí. Había mucho que hacer.

Ellos sabían y entendían, y sin embargo habían venido decididos a verme, aunque sólo fuera a la puerta de mi carruaje. Me siento muy triste por ellos.

El tren está a punto de salir y todo es emoción. Todo el mundo parece emocionarse y hay una tensión en la atmósfera misma.

“Amo a Alf y Amy”, muchos de ellos susurran, aquellos que conocen a mi manager y a su esposa. Les digo que voy a volver, tal vez el próximo verano. Hay aplausos. “No nos olvides”, gritan. No creo que pueda olvidar.

El viaje a Southampton no es agradable. Hay una tristeza en el tren. Una especie de sentimentalismo vergonzoso entre mis amigos. Tom Geraghty ha llegado. Tom es un viejo estadounidense y él tiene un nudo en la garganta al pensar en mi regreso mientras que él tiene que quedarse en Inglaterra. Vamos a volver a su tierra. No podemos hablar mucho.

Vamos al bote. Sonny está ahí para verme. Sonny, el hermano de Hetty.

Hay un almuerzo con mis amigos y hay multitudes de reporteros. No puedo estar molesto. No tengo nada que decir. Ni siquiera puedo pensar. Hablamos, charlamos,bromeamos.

Sonny es muy práctico. Lo miro y me pregunto si alguna vez lo he conocido. Siempre ha sido tan vago conmigo. Siempre me ha encontrado la manera de bromear.

Se inclina y susurra: -Pensé que te gustaría esto. Es un paquete. Casi lo sé sin preguntar que es una foto de Hetty. Estoy asombrado. Me Comprendía todo el tiempo. Siempre estaba viviendo ante la situación. ¡Cómo cubre Inglaterra sus sentimientos!

Todo el mundo está fuera del barco menos los pasajeros. Mis amigos se paran en el muelle y me saludan. Lo veo todo en sus rostros brillantes: lealtad, amor, tristeza, algunas lágrimas. Hay un nudo en mi garganta. Sonrío lo más fuerte que puedo para evitar que lo vean. Incluso sonrío a los periodistas. Son muy buenos compañeros. Ojalá los conociera mejor. Después de todo, es su trabajo hacer preguntas y han estado simplemente haciendo su trabajo conmigo. Sólo haciendo su trabajo, como lo ven. Ese espíritu haría al mundo si fuera universal.

Inglaterra nunca se veía más encantadora. ¿Por qué no he ido? ¿Por qué no hice esto y aquello? Hay tanto que me perdí. Debo volver de nuevo. ¿Estarán encantados de verme? ¿Estaré encantado de verlos? Eso espero. Mi mejilla está húmeda. Me doy la vuelta y borro la tristeza. No voy a mirar hacia atrás otra vez.

Una dulce niña de unos ocho años de edad, llena de risa infantil, viene hacia mí con una voz burbujeante. La mirada que me envía no me deja escapatoria. No creo que quiera escapar de ella.

-Ah, señor Chaplin -gritó la niña-, te he buscado por todo el barco, por favor, adoptame como lo hiciste con Jackie Coogan, podríamos romper ventanas juntos y divertirnos mucho. Amo sus juegos. “

Ella toma mi mano y me mira a la cara. “Son tan inteligentes y hermosos, ¿No me los  enseñarás como tú se los has enseñado? … Es muy parecido a ti … Oh, si pudiera ser como él”.

Y con una mirada arrebatada en su rostro ella bromea, me deja muy pocas oportunidades para pronunciar palabra, aunque prefiero escucharla a ella en lugar de hablar.

Me despido de mis amigos y luego camino junto a ella, subiendo y mirando a la muchedumbre sobre los carriles.

Los reporteros están aquí. Huelen algo interesante en mi aventura con la niña. Respondo todas las preguntas. Entonces un fotógrafo. Nos fotografía juntos. Y los hombres de la filmación están consiguiendo imágenes de acción. Estamos mirando a mis amigos en la orilla desembarcando.

La niña pregunta: “¿Son todos actores y en las películas? ¿Por qué estás tan triste? ¿No te gusta salir de Inglaterra ?, Habrá muchos amigos en América para conocerte. ¡Tienes amigos en todo el mundo! “

Le digo que es sólo la separación-que la idea de irse es siempre triste. La vida es siempre “Adiós”. Y aquí siento que es adiós a nuevos amigos, que mis viejos están en América.

Caminamos alrededor de la cubierta y ella discute los méritos de mis películas.

-¿Te gusta el drama? Pregunté.

-No, me gusta reírme, pero me encanta hacer llorar a la gente. Debe de ser bonito actuar en partes “llorosas”, pero no me gusta mirarlas.

-¿Y quieres que te adopte?

Sólo en las películas, como Jackie, me encantaría romper las ventanas.

Tiene el pelo oscuro y un hermoso perfil de tipo español, con una nariz delicadamente formada y un arco de Cupido en la boca. Sus ojos son sensibles, oscuros y brillantes, bailando con la vida y la risa. Mientras hablamos observo que cuando se pone seria se pone tierna y llena de amor infantil.

“¡Te gusta romper las ventanas !, Tú debes ser española”, le digo.

“Oh no, no española, soy judía”, responde.

Eso explica tu genio.

“Oh, ¿Crees que la gente judía es inteligente?” -pregunta con ansiedad.

“Por supuesto, todos los grandes genios tenían sangre judía en ellos. No, yo no soy judío”, como ella está a punto de hacer esa pregunta, “Pero estoy seguro que debo serlo en algún lugar mío.

“Oh, estoy tan contenta de que nos pienses inteligentes, debes conocer a mi madre Ella es brillante y una Declamadora. Ella recita muy bien y es tan inteligente en todo. Y estoy segura de que te gustaría mi padre. Él me ama tanto. Y creo que también me admira, También.

Ella charla mientras caminamos. Entonces de repente me dice: “Pareces cansado, por favor, dímelo y huiré.”

A medida que el barco se va, su madre viene hacia nosotros con un niño, nos presenta con formalidad perfecta y sin ninguna vergüenza. Es una buena persona culta.

-Vamos, querida, tenemos que bajar a la segunda clase, no podemos quedarnos aquí.

Hago una cita para almorzar con la niña al día siguiente en la mañana, y ya estoy deseando que llegue.

Paso la mayor parte del segundo día en libros de lectura de Frank Harris, Waldo Frank, Claude McKay y la “Democracia económica” del mayor Douglas.

Al día siguiente conocí a la Srta. Taylor, una famosa actriz de cine del movimiento de Inglaterra, y al Sr. Hepworth, que es un director de prominencia en Gran Bretaña. La señorita Taylor, aunque sensible, tímida y retirada, tiene un gran encanto.

Están haciendo su primer viaje a América, y pronto nos convertimos en buenos amigos. Discutimos las características del pueblo americano, contrastando su brusquedad juvenil y franca, con el silencioso tímido y reservado Británico.

Me encuentro corriendo salvaje mientras les hablo de esta tierra. Les explico las suspensiones de trenes, carteles publicitarios, luces de Broadway, teatros descarados, los especuladores de los boletos, el  metro, el autómata y su hermana mayor, la cafetería. Tiene un gran efecto en mis amigos y a veces casi detecto incredulidad. Me encuentro deseando mostrarles la cosa entera y observar sus reacciones.

En el almuerzo del día siguiente la niña es el alma de la fiesta. Discutimos de todo, desde el arte hasta las ambiciones. En un momento ella está llena de risas musicales, y len el siguiente está emocionada discutiendo algo que pasa a bordo del barco. Sus historias son siempre interesantes. ¿Cómo ven los niños mucho más allá que los adultos?

Ella tiene un gran momento. Tengo que visitar a su padre, él es muy parecido a mí. Él tiene el mismo temperamento, y es un gran papá. Es tan bueno con ella. Y ella vibra sin parar.

Entonces otra vez piensa que puedo estar cansado. -Siéntate ahora. Y me pone una almohada detrás de la cabeza y me ordena que descanse.

Estos momentos con ella hacen que los días a bordo pasen rápida y agradablemente.

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Carl Robinson y yo estamos paseando por la cubierta superior al día siguiente en un esfuerzo por alejarnos de todo el mundo, y noto a alguien mirando un cable que corre entre los embudos de la nave. En el alambre está un pequeño pájaro, y me pregunto cómo llegó allí y si había estado allí desde que salimos de Inglaterra.

El otro vigilante nos advierte. Se vuelve y sonríe. El pequeño pájaro debe pensar que esta es la tierra prometida.

Supe de inmediato que era alguien. Esos pensamientos pertenecen sólo a los poetas. Más tarde en la noche él se une a nosotros en mi invitación y aprendo que él es Easthope Martin, el compositor y pianista. Había pasado por la guerra y esta había dejado su sello en su alma delicada y sensible. Había sido gaseado. No podía imaginar a un hombre así en las trincheras.

Es muy frágil de cuerpo, y como él habla siempre imagino en su gran alma un punto de ruptura con un anhelo reprimido.

Hay un concierto inevitable en la última noche del viaje. Estamos en las orillas de Terranova, en medio de una niebla. Los cuernos de niebla deben mantenerse soplando a intervalos, por lo tanto el efecto sobre el concierto, particularmente la parte vocal, es obvio.

Llegamos a las siete de la mañana de un día muy venteado, y son las once antes de que podamos escapar de él. Los reporteros y los hombres cámara llenan el aire durante todo ese tiempo, y estoy bastante contento, porque muestra a la señorita Taylor y al señor Hepworth un vistazo de lo que es Estados Unidos. Nos encargamos de reunirnos esa noche en Sam Goldwyn’s para la cena.

Los adios aquí son bastante alegres, porque todos estamos bajando en la misma tierra y habrá una oportunidad de vernos de nuevo.

Mi pequeña amiga llega a mí con su entusiasmo y me da un presente: una caja de estampillas de plata. -Espero que cuando escribas tu primera carta, tomes un sello de aquí y me lo envíes por correo.

Ella me estrecha la mano. Somos verdaderos amantes y debemos ser cuidadosos. Ella me dice que no me exceda en el trabajo. No te olvides de venir a vernos, debes conocer a papi, adiós, Charlie.

Ella se ríe y se ha ido. Voy a mi camarote a esperar hasta que podamos aterrizar. Hay un pequeño golpe. Ella entra.

“Charlie, no podría besarte ahí delante de toda esa gente, adiós, cariño, cuídate.” Este es amor real. Ella me besa la mejilla y luego se va a la cubierta.
Easthope Martin está con nosotros esa noche en la fiesta de Goldwyn. Él toca una de sus propias composiciones y nos mantiene encantados. Él está muy agradecido por nuestros sinceros aplausos es bastante retirado y modesto, aunque es el éxito de la noche.

Después de la cena llevé a la gente de cine inglés en un viaje de turismo, disfrutando de su asombro ante las maravillas de una noche de Nueva York.

“¿Que piensas de eso?” Les pregunte.

“Emocionante”, dice Hepworth. “Me gusta, hay algo eléctrico en el aire, es una fuerza motriz, tienes que hacer cosas”.

Vamos a un café, donde la élite de Nueva York está reunida, y bailamos hasta la medianoche. Les doy el adiós, con la esperanza de conocerlos más tarde cuando lleguen a Los Ángeles.

Cenaré en Max Eastman la próxima noche y conoceré a McKay, el poeta negro. Es muy guapo, un negro jamaicano de sangre pura que no tiene más de veinticinco años de edad. Puedo ver fácilmente por qué se le ha llamado un príncipe africano. Él tiene esa manera.

He leído varios de sus poemas. Es un verdadero aristócrata con la sensibilidad de un poeta y el humor de un filósofo, y bastante tímido. De hecho, es más bien supersensible, pero con una dignidad y una manera que parecen mantenerlo a distancia.

Hay muchos otros amigos allí,  discutimos el nuevo libro de Max sobre el humor. Hay una controversia si llamarla “sentido del humor” o “psicología del humor”. Hablamos de mi viaje. Claude McKay me pregunta si conocí a Shaw. “Demasiado mal”, dice. “Tu le  agradarías y él te hubiera agradado.”

Estoy interesado en Claude. “¿Cómo escribes tu poesía, puedes hacerte escritor, te preparas?” Trato de hablar de su raza. ¿Cuál es su futuro?

Se encoge de hombros. Me doy cuenta de que es un poeta, un aristócrata.

Cenamos la noche siguiente con Waldo Frank y Marguerite Naumberg y discutimos su nuevo sistema. Ella tiene una escuela que desarrolla a niños en las líneas de la personalidad. Es un estudio en la individualidad. Ella está luchando sola, pero está consiguiendo resultados maravillosos. Hablamos muy de mañana sobre todo, incluyendo la cuarta dimensión.

Al día siguiente, Frank Harris llama y decidimos hacer un viaje a Sing Sing juntos. Frank es muy triste y nostálgico. Está ansioso por escapar de Nueva York y dedicar tiempo a su autobiografía antes de que sea demasiado tarde. Él tiene tanto que decir que quiere escribirlo mientras está interesado.

Trato de decirle que la conciencia de la edad es un signo de agudeza. Esa edad no molesta la mente.
Hablamos de George Meredith y de un maravilloso libro que había escrito. Y entonces, en su época, Meredith lo había reescrito. Dijo que era mucho mejor reescrito, pero él había tomado de ella toda su roja sangre. Era viejo, marchito como él. No puedes ver las cosas como eran. Meredith se había hecho vieja. Harris dice que no quiere la misma experiencia.

Todo esto en el camino a Sing Sing. Frank es un maravilloso conversador. Como su amigo Oscar Wilde. Ese mismo encanto y brillantez de ingenio, siempre listo para la discusión. Qué fondo de conocimiento tiene. Qué biografía suya debería ser. Si es sólo la mitad de buena que la de Wilde, será suficiente.

Sing Sing. Los grandes edificios de piedra gris me parecen una protesta contra la civilización. Este enorme monstruo gris con sus mil ojos fijos. Estamos en la sala de visitas. Hombres jóvenes en camisas grises. Gracias a Dios, las horribles rayas se han ido. Este progreso, humanidad. No es tan grave.

Hay un pequeño bebé que sostiene la mano de su papá y que juega con su pelo mientras que él habla con su mamá, su esposa. Otro prisionero con dos manos marchitas de una anciana. Madre estaba escrita al rededor de ella, aunque ninguno dijo una palabra. Me sentí brutal al ser testigo de sus emociones.

CHAPLIN 1-3

Todos viejos. Niños, viudas, madres-jóvenes cruzadas de rostros por las líneas de sufrimiento y las penas de la vida. Tragedia y tristeza, y siempre es en las caras de las mujeres que el sufrimiento está más claramente escrito. Los hombres sufren en el cuerpo, las mujeres en el alma.

Los hombres parecen resignados. Su espíritu se ha ido. ¿Qué sucede detrás de estas paredes grises que matan tan completamente?

La devoción de los prisioneros es casi infantil en su afán de sentarse con sus hijos, hablando con sus esposas, aquí y allá un amante con su novia-todos ellos han escrito una historia convincente en el libro de la vida. Pero el amor está en esta habitación, el amor sin vergüenza. ¿Por qué los pecadores siempre son amados? ¿Por qué los pecadores se hacen amantes tan maravillosos? Tal vez sea compensación, como ellos lo llaman. El amor es revisado por todos los ojos aquí.

Los niños juegan por el suelo. Sus risas son como una bendición. Esta es otro progreso, en esta habitación. Ya no hay bares para separar a los seres queridos. La naturaleza humana mejora, pero la tragedia sigue siendo tan dramática.

Las celdas donde duermen son anticuadas, construidas por un monstruo o un maníaco. Ningún arquitecto podía hacer tal cosa por los seres humanos. Se construyen de odio, ignorancia y estupidez. Entiendo que están construyendo una nueva prisión, más cuerda, con mucho más comprensión de las necesidades humanas. Hasta entonces, estos miserables deben soportar estas horribles células. Me volvería loco allí.

Noto un poco de libertad. Un número de prisioneros está paseando alrededor de los jardines mientras que otros están en el trabajo. El sistema de honor es una gran cosa, le da a un hombre la oportunidad de mantener el respeto de sí mismo.

Han oído que vengo, y la mayoría parece que me conocen. Estoy avergonzado. ¿Qué puedo decir? ¿Cómo puedo acercarme a ellos? Sólo agito la mano simplemente. “¡Hola gente!”

Decido descartar la conversación. Ser yo mismo. Sé cómico. dividirme. Me doblo el bastón y hago malabares con mi sombrero. Pateo mi pierna hacia atrás. Estoy en terreno cómico. Esa es la cosa.

No hay sentimiento, no se derrama, no hay moral, están hartos de eso. ¿Qué hay en común entre nosotros? Nuestros puntos de vista son totalmente diferentes. Ellos Están ahí … yo  estoy fuera.

Me muestran una taza presentada por Sir Thomas Lipton, con la inscripción: “Todos hemos cometido errores”.

“¿Cómo sabemos que algunos de ustedes no tienen?” -pregunto con humor. Es un éxito. Quieren que hable.

“Hermanos criminales y compañeros pecadores: Cristo dijo, ‘Que el que este libre de pecado que arroje la primera piedra’. No puedo arrojar la piedra, aunque he comprometido y he tirado muchos pasteles, pero no puedo tirar la primera piedra. Algunos lo han conseguido. Otros nunca lo harán.

Debemos ser sensatos. No soy un héroe adorador de criminales y malos hombres. La sociedad debe ser protegida. Somos mayores en número que los criminales y tenemos la ventaja. Debemos mantenerla; Pero al menos podemos tratarlos inteligentemente, pues, después de todo, el crimen es el resultado de la sociedad.

El médico me dice que sólo algunos de ellos son criminales de la herencia, que la mayoría habían sido forzados al crimen por las circunstancias o habían cometido en la pasión. Noto un montón de hombres malvados, pero también unos espléndidos. Creo sinceramente que la sociedad puede protegerse inteligentemente, humanamente. Yo aboliría las cárceles. Los llaman hospitales y tratan a los prisioneros como pacientes.

Es un problema que no pretendo resolver.

La casa de la muerte. Es horrible. Una habitación sencilla y desnuda, bastante grande y con una puerta blanca, no verde, como me han dicho. La silla, un sillón de madera llano y un solo alambre que caía sobre él. Este es un instrumento para apagar la vida. Es demasiado simple. Ni siquiera es dramático. Sólo sangre fría y cuestión de hecho.

Alguien me está diciendo cómo miran al prisionero después de que él esté atado en la silla. ¡Dios bueno! ¿Cómo pueden planificar tranquilamente con tanta exactitud? Y han matado a siete en un día. Tengo que salir.

Dos hombres se paseaban de un lado a otro en un patio desnudo, uno de ellos era un hombre bajo, con un tubo en la boca, caminando con rapidez, y a su lado un alcalde. El guardián anuncia, en breve, “El siguiente para la silla.”

¡Que horrible! Mirando directamente frente a él y viniendo hacia nosotros, vi su cara. Trágica y espantosa. Lo veré por un largo tiempo.

Visitamos las industrias. Hay algo irónico acerca de su ubicación con las montañas de fondo, pero el efecto es bueno, pueden obtener una sensación de libertad. Un buen sistema aquí, con los guardianes tolerantes. Ellos parecen entender. Susurro a uno.

¿Está Jim Larkin aquí? Él está en el departamento de botas, y vamos a verlo por un momento. Hay una regla en contra, pero en esta ocasión se renuncia a la regla.

Larkin se agacha. Grande, unos seis pies y dos pulgadas, un irlandés muy bien atado. Presentandose, habla tímidamente.

No puede quedarse, no debe abandonar su trabajo. Es feliz. Sólo preocupado por su esposa e hijos en Irlanda. Ansioso por ellos.

Hay cuatro años más para él. Parece abandonado incluso por su partido, aunque se está haciendo un esfuerzo para que se derogue su sentencia. Después de todo, no es un criminal común. Sólo político.

Pregunta por mi recepción en Inglaterra. Me alegro de conocerte, pero tengo que volver.

Frank le dice que le ayudará a conseguir su liberación. Él sonríe, agarra la mano de Frank con fuerza. “Gracias.” Harris me dice que es un hombre culto y un buen escritor.

Pero la cárcel lo marcó. La flotabilidad y el espíritu que debe haber ido con esos ojos irlandeses no son más. Esos mismos ojos son ahora melancólicos, donde alguna vez fue un gay. No ha sido olvidado. Nuestra visita ha ayudado. Puede que le reste un poco de esperanza.

Vamos a la celda de confinamiento solitario, donde se mantienen a los que hacen problemas.

“Este joven trató de escapar, salió al techo y fuimos tras él”, dice el director.

“Sí, fue un truco de película”, dijo el joven. Está avergonzado. Tratamos de aliviarlo.

-Lo que sea que hice, esta hecho -le digo al director que lo Ayude. “Mejor suerte la próxima vez”, le digo. Él ríe. -Gracias, encantado de conocerle, Charlie.

Tiene apenas diecinueve años, guapo y saludable. ¡Qué pena! La mayor tragedia de todos. Es un falsificador, y aquí con asesinos.

Salimos y miro hacia atrás a la prisión sólo una última vez. ¿Por qué se construyen prisiones y cementerios en lugares tan hermosos?

Al día siguiente todo es bullicioso, preparándose para el viaje de regreso a Los Ángeles. Me escapo en la emoción y voy a una matinée para ver a Marie Doro en “Lilies of the Field”, y esa noche a “The Hero”, una obra espléndida. Un joven actor, Robert Ames, creo, da la mejor interpretación que he visto en Estados Unidos.

Estamos en camino. Estoy corriendo de regreso con la rapidez hacia la Twentieth Century Limited. Hay un cable de mi gerente de estudio. “¿Cuándo volveré a trabajar?” Le dije que estoy corriendo y ansioso por llegar allí. Hay una breve parada en Chicago y entonces nos encontramos nuevamente.

Y como el tren me apresura a volver estoy viviendo de nuevo estas vacaciones como propias. Cada momento ahora parece maravilloso. Las pequeñas molestias son un condimento. Incluso me empiezan a gustar los reporteros. Ellos son compañeros regulares, con la intención de hacer su trabajo.

Y pasar por encima de todo, ha valido la pena y el trabajo por delante de mí parece que vale la pena. Si puedo traer sonrisas a los ojos cansados de Kennington y Whitechapel, si he absorbido y comprendido las virtudes y los problemas de esas personas más sencillas que he conocido, y si he recogido la menor inspiración de aquellos personajes mayores que eran amables con yo, entonces este ha sido un viaje maravilloso, y de alguna manera estoy ansioso por volver a trabajar y comenzar a pagar por ello.

Noto un titular de periódico mientras escribo. Se trata de la Conferencia de Desarme. ¿Es profético? ¿Significa que la guerra nunca volverá a cruzar el mundo? ¿Es un rayo de inteligencia que viene al mundo?

Estamos llegando a Ogden, Utah, mientras escribo. Hay un telegrama pidiéndome que coma con Clare Sheridan a mi llegada a Los Ángeles. La perspectiva es más atractiva. Y ese cable, como varios otros, me convence de que estoy llegando a casa.

Me vuelvo a dirigir al periódico. Mis vacaciones terminaron. Reflexiono sobre el desarme. Me pregunto cuál será la respuesta? Espero y me inclino a creer que será para bien. ¿Fue Tennyson quien escribió:

¿Cuándo serán buenos todos los hombres?
Que sea la regla de cada hombre y la paz universal
Un rayo de luz atravesando el camino,
Como una manta de rayos a travesando del mar

¡Qué hermoso pensamiento! ¿Pueden los que van a Washington hacer más que un pensamiento?

El conductor me está llamando:

“Los Angeles.”

“Adiós.”

THE END

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Capitulo del libro: My Wonderful Visit. By Charles Chaplin – 1922

Traducido por Yhonathan Virgüez

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